Оксана Потапова

…Я проснулся от звонка в дверь квартиры. Посмотрел на электронное табло часов в смартфоне – господи, полпятого всего. Кого это в такую рань принесло? На пороге стояла лет семи-восьми в голубом с ярко-желтыми подсолнухами платьице и кое-какой кофтёнке девочка. Её глаза были красными и заплаканными. - Тебе кого? – спрашиваю. Затем поправился: - Ты вообще - кто? Девочка продолжала молчать - показалось, что даже не дышит. Однако её глаза внимательно следили за мной, изучали. Я выглянул на лестничную площадку, по сторонам, вверх и вниз посмотрел – никого. - Слушай, - продолжаю допытываться, - ты откуда взялась? Снова молчание. - Ты вообще понимаешь - что я говорю? Девочка протяжно так, по взрослому, вздохнула, как бы комок в горле проглотила, затем ладони, перепачканные чем-то красным, вперёд вытянула, и тихо, почти не слышно, тонюсеньким голосочком произнесла: - Она только что его убила… …У любви, как, собственно, и у любого другого сильного чувства, нет и быть не может каких-то критериев,