Алла Быкова

«Как низко висит люстра… И почему она качается? Раз-два-три, раз-два-три… Ого! Это вальс! Смотреть невозможно… Голова кружится…» Наташа приподнялась на локте и посмотрела на часы. Опять 5.20 утра. Она с трудом села. Ночник светил достаточно ярко, и она увидела больше. Качался тяжелый шкаф. Раз-два-три, раз-два-три… И полочка… И шторы… Шатаясь и опираясь рукой о стену, Наташа дошла до ванной, умылась холодной водой, почистила зубы. Она старалась не смотреть в зеркало, чтобы не расстраиваться. Оттуда на нее смотрела серая мрачная женщина без возраста. Тонюсенькие, в ниточку губы. Между бровей - не морщина, не складка, а целая рытвина. - Мне тридцать! Мне всего тридцать! - попыталась воскликнуть Наташа, но связки издали жалобный писк, будто котенок без мамы остался. «А ведь я действительно потеряла маму. Только полтора года назад», - подумала Наташа и решила поплакать. Но не плакалось. До выхода на работу оставалось два часа. Без кофе день вовсе не начинался. И надо было нарисовать себе л