Ольга Мидинская

Осенний вечер опускался на город медленно, почти лениво, как будто и он устал за день и теперь хотел просто раствориться в сером небе, в мокром асфальте, в тусклых окнах многоэтажек. Небо было низким, тяжёлым, будто придавливало улицы к земле. Моросил мелкий дождь — не такой, от которого бегут, а такой, который незаметно забирается за воротник, оседает на ресницах и делает мысли особенно вязкими. Галина шла домой быстрым шагом, прижимая к себе бумажный пакет из магазина. Пакет намокал снизу, и она каждые несколько секунд поглядывала, не порвался ли. Внутри лежали продукты, которые она выбирала особенно тщательно: кусок красной рыбы, свежая зелень, хороший сыр, маленькая коробочка пирожных и бутылка недорогого, но приличного вина. Не праздник, нет. Просто дата. Десять лет со дня свадьбы. Не круглая, не громкая, но всё-таки дата. Та самая, про которую раньше она напоминала мужу сама, а теперь уже не напоминала. Хотела проверить — вспомнит ли. Двор встретил её привычной картиной: облупл