Елена Швыдкова

Я почти прошёл мимо. Дождь шёл с ночи – мелкий, колючий, такой, от которого не спасает никакой капюшон. Я торопился, смотрел под ноги, объезжал лужи взглядом. Был ноябрь, и асфальт блестел под фонарями так, будто его натёрли воском. Пахло мокрым бетоном и прелыми листьями, которые никто не успел убрать до первых заморозков. И всё-таки что-то заставило меня остановиться у старого бетонного навеса у торца дома. Под навесом, в самом сухом углу, сидела кошка. Серая, с белым пятном на груди – неровным, будто кто-то плеснул молока и не вытер. Она не мяукала, не смотрела на меня просительно. Она просто сидела, сгорбившись над чем-то, чего я сначала не разглядел. Потом понял – котята. Трое. Совсем маленькие, розово-серые, слепые ещё, наверное. Она накрывала их собой, расставив лапы так, чтобы ни один не высовывался под капли, летевшие с края навеса. Холодная вода стекала по её спине тонкими дорожками. Она не двигалась. Я присел на корточки. Она не убежала. Только покосилась – один быстрый взгл