Нина Куприянова

Марк застегнул запонки из белого золота и критически осмотрел свое отражение в зеркале. В сорок два года он выглядел именно так, как должен выглядеть вице-президент крупного рекламного агентства: подтянутый, с легкой проседью на висках, источающий уверенность и дорогой парфюм. В его мире картинка решала всё. — Марк, ты скоро? Ужин почти готов, — донесся из кухни мягкий голос Елены. Марк поморщился, словно от зубной боли. Елена. Его жена на протяжении пятнадцати лет. Женщина, которая когда-то кормила его супом из пакетиков, когда они жили в съемной однушке, и перепечатывала его первые неуклюжие презентации. Сегодня на ней был старый домашний кардиган, а волосы были собраны в небрежный пучок. Она пахла не французскими духами, а домашним уютом и выпечкой. — Я не буду ужинать, Лена, — бросил он, не оборачиваясь. — Сегодня важная встреча с партнерами. Поздний фуршет. — Опять? — она вышла в коридор, вытирая руки о полотенце. В её глазах не было упрека, только тихая, изматывающая усталость. —