Татьяна Полтенко

Детский дом жил своей размеренной, серой жизнью. Днём здесь было шумно: дети бегали по коридорам, хлопали дверями, смеялись или ссорились. Воспитатели перекликались друг с другом, кто-то ругался за беспорядок, кто-то утешал плачущих малышей. Но вечерами, когда наступала тишина, стены начинали давить. Лера сидела у окна, водя пальцем по запотевшему стеклу. За ним — чужой мир, где люди ходили в магазины, спешили домой с работы, обнимали своих детей. Она прижалась лбом к холодному стеклу. У неё не было дома. Её родители разбились в аварии, когда ей было всего пять. После этого она долго скиталась по разным местам — то дальние родственники брали её на время, то её возвращали обратно. В итоге она оказалась здесь. Она помнила, как сидела на коленях у мамы, как папа подбрасывал её в воздух, а она смеялась, раскидывая руки. Но с каждым годом воспоминания становились всё более размытыми. Как пахли волосы мамы? Как звучал голос папы? Она не могла вспомнить. Но одно знала точно — она была одна. В