Валентина Воронцова (Трутнева)

Если честно, в тот вечер я просто хотела доехать домой. Никаких подвигов, никаких «кармических очков», как любит говорить моя дочь. Был конец ноября: сыро, тёмно, противный мокрый снег хлестал по лобовому стеклу, дворники еле успевали смахивать кашу из льда и грязи. Фары встречных машин резали глаза, и единственной мыслью было — поскорее добраться до своей двушки, сварить чай, включить старый сериал и укутаться в плед. Я возвращалась с подработки: бухгалтерию маленького ИП свозили в бумажных коробках чуть ли не на заднем сиденье моей старенькой «Киа». Основная работа в школе уже давно не тянула, а кредиты и коммуналка сами себя платить не собирались. Пятьдесят два года — возраст, когда и усталость уже хроническая, и права качать поздно. Надо просто тянуть. Я заметила её не сразу. На обочине, метрах в десяти от остановки, под фонарём стояла девушка. Сначала показалось — подросток: слишком тонкие ноги в колготках, короткая куртка, а сверху — огромная мужская куртка-«аляска» накинута как