Наталия Иванова(Борисова)

Звонок застал Дениса в машине, как раз когда он влился в бесконечный поток Третьего кольца и можно было выдохнуть, послушать музыку и ни о чем не думать. Телефон завибрировал в подстаканнике, высветился незнакомый номер с кодом их области, из тех мест, которые он покинул двадцать лет назад, даже не обернувшись. Он хотел сбросить, подумал, что это какая-нибудь опросная ерунда или, но пальцы сами собой нажали на зеленую трубку. Наверное, пробка расслабила. — Алло, — сказал он, вглядываясь в бампер впереди стоящего лексуса. — Денис? Денис, это тётя Зина, соседка ваша, с первого этажа, — голос в трубке был взволнованный, с присвистом. — Ты приехать можешь? Мать-то твоя в больнице, плоха она совсем. Он почувствовал, как внутри что-то неприятно ёкнуло, но тут же привычным усилием воли заглушил это чувство. Мать — это было что-то оттуда, из прошлой жизни, что он аккуратно упаковал в коробку и задвинул на дальнюю полку памяти. Редкие звонки по праздникам, дежурные «как дела?» и «всё хорошо»,