Мария Фролова

Острый кончик красной ручки с нажимом перечеркнул заполненную анкету. Звук рвущейся бумаги показался Дине оглушительным в тесном кабинете ресторана. — Вы вообще в своем уме? — администратор брезгливо отодвинула от себя листок, словно тот был заразным. — У нас приличное заведение, а не реабилитационный центр. В комнате пахло корицей и дорогим кофе, но у Дины от этого запаха только сводило пустой желудок. Она сидела на краешке стула, наглухо застегнув потертую куртку. — Я понимаю, — тихо ответила девушка, глядя на свои руки, которые она нервно сжала в кулаки. — Но мне нужна работа в ночную смену. Мойщицей. Гости меня не увидят. Я готова перерабатывать. — Дело не только в вашем… изъяне, — женщина выразительно посмотрела на левую щеку Дины, где от виска до подбородка тянулся след от старого ожога. — У вас сомнительное прошлое. Три года в казенном доме. Вы понимаете, что мы проверяем всех? Нам проблемы не нужны. Ступайте. — Я просто взяла вину на себя, — Дина заставила себя поднять глаза. —