вера лепехина (Барабанова)

Осенний дождь безжалостно хлестал по панорамным окнам роскошного особняка на Рублевке. Анна стояла у стекла, обхватив плечи руками, и смотрела, как холодные капли искажают идеальный ландшафтный дизайн их сада. По стеклу текли извилистые ручейки, напоминая слезы, которые сама Анна разучилась плакать уже очень давно. В этом доме было всё, о чем только могли мечтать миллионы женщин: полы из каррарского мрамора, антикварная мебель, привезенная с аукционов Европы, молчаливая и вышколенная прислуга, готовая выполнить любую прихоть. И абсолютная, звенящая, сводящая с ума пустота. Ее муж, Виктор, владелец крупнейшей в стране строительной империи, только что уехал на очередную важную встречу. Как всегда, безупречно одетый в костюм, сшитый на заказ, пахнущий дорогим парфюмом с нотами кедра и табака. Холодный, расчетливый и бесконечно отстраненный. Он поцеловал ее в щеку — сухо, едва коснувшись губами кожи, словно ставя галочку в плотном расписании своего дня. — Ты снова бледная, Аня, — сказал он