Юрий Буробин

Жара стояла такая, что воздух над асфальтом дрожал, как желе. Три часа дня, суббота, трасса пустая. Я ехала медленно, километров семьдесят, не больше. Моя «Нива» — машина зверь, конечно, но кондиционера в ней отродясь не было, а открытые окна помогали слабо. Мне пятьдесят восемь. Я устала. В багажнике — три ведра помидоров и мешок картошки, на заднем сиденье — рассада и старый плед в кошачьей шерсти. На мне — выцветшая панама, футболка с дачи, руки в земле (не отмываются эти грядки ничем!), а лицо красное от солнца. Обычная такая тетка, каких миллионы. Пенсионерка-дачница. Экипаж ДПС я заметила издалека. Стояли хитро, за остановкой, в тени. Молодой инспектор выскочил на дорогу так резво, будто я летела под двести. Палочкой своей полосатой машет, к обочине прижимает. — Ну, началось, — вздохнула я. Остановилась. Заглушила мотор. Сижу, жду. А он не торопится. Идет вразвалочку, фуражка на затылке, руки в карманах. Совсем мальчишка, лет двадцать пять. Но взгляд уже такой... хозяйский. Оцени