Альберт Гареев

Я открыл дверь в два часа ночи. Моя жена висела на плече своего коллеги. Пьяная, растрёпанная, с размазанной помадой. Мы в браке двадцать шесть лет. Лена всегда была женщиной строгой, следила за собой и нашей репутацией. Я ждал её с новогоднего корпоратива, заварил чай, начал волноваться, когда она перестала брать трубку после полуночи. А потом увидел, как этот хлыщ передаёт её мне с рук на руки. И заметил, что пуговицы на её шёлковой блузке застёгнуты криво, со смещением на одну петлю. А от её волос густо пахнет мужским парфюмом. Теперь сижу на кухне. Она спит в нашей спальне. А я смотрю на её сумочку, брошенную на пуфик, и думаю: вскрыть правду сейчас или дождаться утра? Часы на кухне показывали половину третьего. Я сидел за столом, обхватив голову руками. Чай в кружке давно остыл, покрывшись тонкой плёнкой. В висках стучала кровь. Я прокручивал в голове сцену у входной двери снова и снова. Звонок раздался внезапно. Я бросился в прихожую, распахнул дверь. На пороге стоял Антон. Ему о