Ирина Выборнова

Есть люди, которые берут кошку «для уюта». Как плед. Как лампу тёплого света. Как «чтоб дома было живое». И есть люди, которые берут кошку «просто потому что так вышло». Без красивой идеи, без картинок из интернета, без мечты детства. Она была из вторых. Её звали Ира. Я знал это не потому, что мы дружили — в подъезде дружба начинается редко. В подъезде все друг друга знают по звукам: кто хлопает дверью, кто шаркает тапками, кто ругается по телефону так, что бетон слушает. А Ира была тихая. Та самая тихая, про которых соседи говорят: «нормальная». И только потом, когда что-то случается, выясняется, что «нормальная» — это значит «держала всё внутри и никому не мешала». Ира жила на седьмом. Квартира маленькая, однушка. Окна во двор. Мужа я у неё не видел ни разу. Зато видел пакеты из магазина, работающие ключи и усталость на лице — ровную, как гладкая стена, без истерик. Она приходила поздно и уходила рано. В лифте улыбалась всегда одинаково — вежливо, как в банке. Однажды я встретил её в