Ольга Киселёва (Яковлева)

Зимняя федеральная трасса — это черная кишка, проложенная через бесконечную белую пустыню. Я ехал уже двенадцать часов. Глаза слипались, во рту был кислый привкус дешевого энергетика. Адская смесь кофеина и сахара свое дело сделала: спать перехотелось, но мочевой пузырь грозил лопнуть. До ближайшей АЗС было километров сорок. Не дотерплю. Я сбросил скорость, высматривая «карман» или хотя бы широкий съезд. Свет фар выхватил разрыв в сплошной стене елей. Съезд для лесовозов. Нечищеный, заваленный снегом, но для моего кроссовера сойдет. Я свернул, проехал метров пятьдесят вглубь, чтобы с трассы меня не слепили фуры, и заглушил мотор. Но фары оставил. В лесу было темно, хоть глаз выколи. На бортовом компьютере горело: -28°C. Я вышел из теплого салона, и мороз тут же ударил в ноздри, склеивая волоски. Тишина стояла абсолютная. Мертвая, таежная тишина, когда слышно, как кровь шумит в ушах. Я обошел машину сзади, встал у левого заднего колеса, спиной к лесу, лицом к трассе. Пар шел изо рта гу