Виктор Валентина Ждановы (Ячменёва)

В доме царила та особенная, звенящая тишина, которая бывает только перед грозой или в домах, где любовь давно умерла, уступив место привычке. Елена поправила идеально сложенные салфетки на дубовом столе. Пятница. День «священного ужина». За двадцать лет брака этот ритуал превратился в нерушимый закон, написанный рукой её мужа, Андрея. Елена бросила взгляд в зеркало в прихожей. Из отражения на неё смотрела ухоженная женщина сорока двух лет. Платье цвета слоновой кости мягко облегало фигуру, светлые волосы были убраны в строгий узел. В её облике не было ничего лишнего, ничего кричащего. Она была похожа на дорогую фарфоровую статуэтку, чье место — украшать полку и молчать. Именно такой её и хотел видеть Андрей. — Утка пересушена, — раздался голос мужа. Андрей сидел во главе стола, даже не подняв глаз от экрана смартфона. Он был крупным мужчиной с тяжелым взглядом и уверенностью носорога, который точно знает, что джунгли принадлежат ему. — Я достала её на пять минут раньше, чем обычно, Анд