светлана колягина ( Алифиренко )

Он сел на конечной. Я это заметила не сразу – в полночь пассажиров почти не бывает, и я по привычке смотрела в окно, на фонари, размазанные дождём в жёлтые полосы. Трамвай дёрнулся, поехал, и только тогда я увидела его – в самом конце вагона, у заднего стекла. Мужчина. Под шестьдесят. В пальто, которое когда-то было хорошим – это видно по крою, по пуговицам, обтянутым той же тканью. Но локти протёрты до блеска, а подкладка – я потом разглядела – аккуратно подшита чёрными нитками, хотя сама была серой. Он не смотрел на меня. Сидел прямо, руки на коленях, смотрел перед собой. Я прошла по вагону. – Билет? Он повернул голову. Глаза светлые, внимательные. И усталые. Такие бывают у людей, которые давно перестали чего-то ждать. – Нет. Я должна была высадить его на следующей. Правила. Я знала их наизусть – шесть лет в этом трамвае. Но я почему-то не высадила. Сама не поняла почему. Может, из-за того, как он это сказал – без вызова, без оправданий. Просто «нет». Как факт. А может, из-за пальто