Любовь Корсунова

Молния на дорожной сумке разошлась с противным звуком. Тимур резко дернул замок, пытаясь застегнуть переполненный карман, но ткань зажевало. Он крепко высказался под нос и бросил сумку на банкетку в прихожей. Я стояла у кухонного стола, прижав ладони к прохладной поверхности. В чашке остывал недопитый утренний кофе, покрывшись мутной пленкой. Прямо рядом с чашкой лежал смятый лист бумаги, распечатанный на домашнем устройстве. В графе «вероятность отцовства» красовался ноль. Из спальни донеслось кряхтение четырехмесячного Марка — он только проснулся и возился в кроватке, требуя внимания. — Тимур, ты сейчас серьезно собираешься уйти? — голос мой подвел, я всё никак не могла найти места своим рукам, поправляя край домашней футболки. — Поверишь вот этой бумажке из какой-то сомнительной конторы? Муж накинул легкую куртку. Он избегал смотреть на меня. Его взгляд скользил по полке с обувью, по моим домашним тапочкам, по входной двери. — Лера, я не знаю, кому верить, — он наконец поднял глаза,