Ирина Обатурова (Булатова)

Приходим мы тут с мужем домой. Он быстро скидывает свои кроссовки и убегает вглубь квартиры за какими-то вещами, на ходу крича мне, что бы я его обувь не трогала, так как сейчас снова уйдет по делам. Ну ок. Я спокойно разуваюсь, свои кеды ставлю на место. Попутно говорю Бусе, которая выползла в прихожую, что в пакете ничего съестного для нее, к сожалению, нет. Потом спокойно иду мыть руки, потому что нельзя котика своего домашнего грязными руками гладить. Буся меланхолично смотрит на меня, а потом принимается сосредоточено нюхать небольшой пакет, который муж тоже кинул в прихожей. Слышу как супруг прибегает в коридор, на ходу крича мне, что он скоро вернётся. Но уже через секунду слышу какие-то громкие и совершенно не литературные выкрики. Опять что-то случилось. А случилось то, что Буся вспомнила свою старую добрую традицию метить обувь хозяев. Светлые кроссы оказались самым наглым образом испорчены и стояли в небольшой жёлтой лужице. – Ты чего их не убрала? – кричит муж