ирина васильева

Рассказ Меня сплавляли в деревню 31 мая, а забирали в конце августа. И это было лучшее время в моей жизни. Я до сих пор закрываю глаза и чувствую этот запах. Смесь нагретой пыли, парного молока, скошенной травы и дыма из трубы. Запах деревни. Запах бабушкиного дома. Запах свободы. Меня зовут Сережа, и каждое лето с первого по девятый класс я проводил в деревне. Родители работали, загородного лагеря у предприятия где они трудились, не было, да и какой лагерь сравнится с деревней? Тридцать первого мая, сразу после учебного года, меня сажали в междугородний автобус, и через четыре часа я вываливался на остановке на трассе, где меня уже ждала бабушка. Маленькая, сухонькая, в цветастом платке и вечно в переднике, пахнущем дрожжами и еще чем-то неуловимо родным. Она всегда приносила с собой пирожок в газетке — чтобы я не голодный шел. Пирожок был с картошкой или с яйцом и луком, иногда чуть пригоревший снизу, и я доедал его по дороге, слушая, как она причитает: "Ох, исхудал-то как, кормят ва

Поселок назывался Горки. Маленький, на сто домов, с одной школой, одним магазином и одним автобусом до райцентра, который ходил три раза в день. Олег родился здесь, вырос, в восемнадцать лет уехал, поклявшись никогда не возвращаться. Слишком маленьким был этот мир для его амбиций. Слишком тихим. Слишком предсказуемым. Но… Через двадцать лет он вернулся. На черном джипе, в дорогом пальто, с часами, которые стоили как половина поселка. Он открыл сеть автомоек, продал ее, открыл другую, теперь у него небольшая строительная компания. Словом, дела шли хорошо. Можно было и на малую родину заглянуть. Показать, чего добился. Он въехал в поселок ближе к вечеру. За окном мелькали знакомые с детства улицы: вот дом тети Гали, вот магазин, где он воровал жвачку, вот стадион с порванной сеткой. И школа. Двухэтажное здание из красного кирпича, облупившееся крыльцо, флагшток без флага. Олег остановил машину, вышел. Март, сыро, снег тает, под ногами хлюпает. Он достал телефон, хотел позвонить директор