Наталья Мартюшова(Тюлькина)

Я стояла в дверях собственной гостиной и чувствовала, как по спине ползет липкий холод. Звук был тихим, но для моего уха — оглушительным. Звон дорогой керамики о паркет. Дзынь. Посреди комнаты, раскорячившись, сидела Тамара Ильинична. Моя коробка была выпотрошена, на полу валялись артикуляторы, лицевые дуги, наборы для расцветки керамики. Тридцать тысяч евро, мой заработок за два года адского труда, сгорбленной спины и испорченного зрения. Она брала хрупкие инструменты своими толстыми пальцами в золотых кольцах и небрежно отшвыривала их в сторону, как гнилую картошку. — Тамара Ильинична... — мой голос дрогнул, но не от страха, а от бешенства. — Что вы делаете? Свекровь даже не обернулась. Она продолжала расчищать «свою» территорию. — О, Алина. Пришла? — бросила она через плечо. — Убираю твой хлам, через три дня юбилей. Пятьдесят человек придут! Им нужно место для танцев, а ты устроила тут склад металлолома. — Металлолома? — я шагнула вперед, чувствуя, как пульсирует жилка на виске. — Э