Светлана Пестерева(Кузнецова)

— Вера, ты ли это? – голос сзади показался знакомым, но она не обернулась. Чемодан тянул руку вниз, колёса застревали в щелях между плитками вокзального пола. Сорок пять лет. Она возвращалась в Саратов поездом из Воркуты, где прожила двадцать лет. Десять из них не была дома ни разу. — Ошиблась, – сказала Вера тихо, себе под нос. – Не узнали вы меня. Она вышла на привокзальную площадь. Апрельский снег лежал серыми кучками вдоль бордюров, грязный, с чёрными прожилками. Вокзал почти не изменился. Те же жёлтые стены, те же высокие окна, тот же запах мокрой шерсти и бензина от вечно стоящих на подъезде маршруток. Таксист попался молчаливый. Он включил счётчик, спросил адрес и больше не проронил ни слова. Вера сидела на заднем сиденье, положив чемодан рядом. Ладонь всё ещё помнила ручку. Она сжала пальцы, разжала. Кожа на руке была сухая, потрескавшаяся от больничного мыла и постоянного холода. — Седьмая школа, – сказала она вдруг. – Тут поворот. Таксист кивнул. Она не ждала ответа. Улицы ме