Елена Скроботова

Жутковатый рассказ по мотивам истории, которой поделился человек с ником Мотоциклист. Есть странные события, вещи, которые не объяснишь никакой логикой. В них можно не верить, смеяться над ними, считать бредом сумасшедших бабок или дешёвыми страшилками из жёлтых газет. Но когда необъяснимое приходит в твой собственный дом, в твою семью, и начинает пожирать здоровье самого беззащитного существа — ребёнка, смеяться желания нет. И ты начинаешь искать ответы там, где никогда бы не подумал искать. И находишь. И от этих находок волосы встают дыбом, потому что правда оказывается страшнее любого вымысла. Всё началось в начале восьмидесятых. Тогда, наверное, ещё чувствовалось дыхание застоя, но мы, простые советские люди, жили своей жизнью: работа, семья, очереди за дефицитом, вечная гонка за тем, чего вечно не хватало. Моя первая жена, её мать и младшая сестрёнка — свояченица — были частью этой жизни. Девочку зовут Светлана. Ей как раз исполнилось пять лет, и она была тем самым «весёлым колоко